Y seguimos pidiendo la palabra: EN EL NORTE YA NO HAY PLAYAS

En el fondo verde de las botellas, ensortijado al vuelo de tardes

y de xanates hambrientos, de honduras de la tierra de los días,

escucho la respiración del venado azul.

Ahora lo tengo tatuado en la piel y canta.

Abro las ventanas: relámpagos de medianoche; las formas apenas

nacen en la comisura de la página; desde el Níger hasta el

Nazas he venido silbando la lluvia que no me cobija como una

música infinita, y que taladra la cerradura de mi conciencia.

Serpientes, chacales y escorpiones vienen a buscarme por la tarde,

 y no me encuentran.

En el Norte ya no hay playas.

Horas pardas sobre el desierto de las madrugadas y el embiste

de viejos brujos venidos quién sabe de dónde: no se detienen

hasta llegar a las aceradas puntas de unos pies sólidos…

Entonces el flaco registro de los años se desmaya sobre la línea.

Y algo me dice que continuaremos sobre la ruta incierta de las

pesadillas y de las tolvaneras; doce soles

desde que decidí no esperar más

y me he quedado con el aliento marítimo

de los puertos de la Imaginación.

Huele a ínsula.

La arcilla me ha moldeado el cuerpo y el pensamiento a través de

los siglos de nubes.

*Poema extraído del libro En el Norte ya no hay playas, Andraval ediciones, Culiacán, 2011.